UM RECADO NADA ACANHADO

Eu quero dizer a você o que penso de forma objetiva,
Não quero uma poesia ou poema como meu mensageiro,
Apenas dizer simplesmente o que meu coração ordena,
Buscando enxergar o que o teu coração guarda de mim.
O que eu quero é tão simples que parece não existir,
Carinho em meus gestos tanto quanto teu lindo sorriso.
É como brincar feito criança de “bandido e mocinho”,
Viajar por todo o mundo, de cá pra lá, apenas num olhar,
cantarolar a sua música preferida em teus ouvidos,
Ignorando a voz que falha a cada agudo desafinado.
Esse amor que nada pede se não tua presença feminina,
Linda, engraçada, carinhosa, brigona, meiga e namorada,
Valente, ciumenta, forte, frágil, decidida e envergonhada.
Eu quero dizer a você o que penso, mas sem pensar o que dizer,
Nada rebuscado, um desabafo solto, livre e verdadeiro,
Um poeminha de menino vadio, esperto e bagunceiro.
Algo que entre em teu pensamento e fique na lembrança,
Permaneça como leitura de diário, certa e espontânea,
Que seja para sempre, diariamente, nunca momentânea.
Mas eu também quero alguma coisa com muita malícia,
Além de criança esperta, quero um belo corpo e alma feminina,
Que deixe a criança brincar de mãe preparando outro filho.
Que além de dar a língua no ar saiba usa-la como gata no cio.

Quando as boas coisas começam a aparecer, sinal que você deu um jeito diferente ou mudou a forma de agir. É como aquela longa estrada, chuva forte e de repente aparece o sol, fica no chão a marca divisória, você consegue visualizar todo aquele belo movimento. Gostaria que todo mundo estivesse caminhando a mesma estrada, ali, junto comigo, a felicidade é para todos, mas tem gente que teima em remoer ódio, inveja, gente mesquinha mesmo. Esse pessoal que vive falando de máscara se esquece do tamanho da sua. Mas isso não vem ao caso, tem gente muito boa e feliz da vida vindo comigo, isso já basta, e o sol está esperando, não é hora para se perder tempo. Inté gente, fui...

Foi combinado, programado, foi assim a primeira vez, saiu como deveria ser.Tudo praticamente o inverso dos versos que te enviei, um pouco errado, quem vai saber, certo de mais para uma noite de "tudo um pouco", noite intensa, noite verdadeiramente feliz. Como me alegrar no desconforto da vergonha, no intangível gosto do nervosismo, na intensidade interior dos meus desejos? Ter uma mulher para se apaixonar explica, mais ainda, justifica essa falta de rimas na nossa cantoria. Você lá, dos seus segredos, eu cá dos meus, em um cuidadoso trabalho de dar ouvidos, um ao outro, segredos por demais bandidos. É assim essa paixão que nasceu de repente, que grudou na mente de uma criança despreparada para uma fogueira tão cheia de chamas, de lume a cegar qualquer raciocínio mais lógico, qualquer procedimento menos carregado de loucuras. Não há dúvida, quando, longe de você, num sabor de corpo divido, muito mais por conta da tua ausência, não pela incerteza do calor de tua presença, aceito minha herança, ainda que futura. De tudo amei nessa cavalgada inexplicável, certo ou errado, em um passeio de sonhos pelas curvas das "covinhas" que me presenteias ao lado do teu sorriso. Lindo meu crepúsculo ao teu lado, linda valsa de um namoro inesquecível, seja por uma noite, seja por uma vida inteira. Hoje falo como criança que recebeu seu mais valioso e desejado brinquedo de natal, falo como o homem que dormiu sob seus afagos da mulher amante, muito mais, mulher parceira e compreensível. Minha mulher inteira de versos, já que personificada na maior de minhas poesias, aquela que não previ, herdei sem merecer, uma graça me deixada pelo inusitado da vida, pelos caprichos de um astro qualquer que fez vez de cupido. Entrego minhas lágrimas de contentamento a teus pés como parte de minha herança a você.

Se o silêncio impede a poesia,
A noite entre lumes e sonhos,
Chora um verso desgarrado.

Se o vento leva minha rima,
Nasce uma suplica de amor,
O amanhecer guardará a lua.

Entre a verdade e o encanto,
surge a liberdade da criação,
e amor faz crescer o poema.

IMAGEM TROCADA

Ser poeta é copiar-se por inteiro,

Enquanto um canta outro chora.

Ser poeta é rezar em um puteiro,

Para ajeitar o inferno onde mora.

É Intentar contra valores nobres,

Internando-se na loucura da vida.

Prosear pernosticidades esnobes,

Esfregando sua língua na ferida.

Ser poeta algo assim indiferente,

Quando te dizem santo pela frente,

Mas é cair na tentação da amante,

Fazendo-se honesto por implante.

Ser homem e poeta a vida insiste,

De ambos pode-se esperar a dor,

Seja ela por acaso, seja, como for,

Perfeito simplesmente não existe.

Do poeta a prostituta é sua musa,

Descansa toda bela sua presença,

Seja labor, ou na sua casa, intrusa,

Seja feliz se dirá como sentença.

Mas ser poeta é torna-se sonho,

Dessas carências do vulto alheio.

Ser um amor sem se ter o esteio,

Então meu verso, sei onde ponho.

Quem ousa cobrar essa realidade,

Empunhando um espelho em riste,

Não sabe da tua própria verdade,

Torna-se, oh! uma dona e insiste.

Meu medo e acreditar num sonho forçado.

MENTIRA OU VERDADE De tanto dizer o que sinto, acabei por acreditar que digo sempre a verdade, mesmo sem imaginar, que o que eu sinto, é apenas uma enorme vontade, de que o que eu sonho venha sempre ser uma realidade.

METAMORFOSE

Assim são as flores,

caem com a beleza de uma dança,

ritual final antes que o sol desenhe o aspecto imutável.

Folhas secas no quadro emoldurado da sala de jantar,

natureza morta onde antes, dançava a vida primaveril.

MEU REFRÃO

Esse jeito de olhar, resta um corpo suado a bailar,
lá no céu...
Veste roupas que o azul teima em namorar,
Sonha dança que o vento rouba para o mar,
fazer balançar.
Essa boca trás, um soneto, um verso,
meu teto na confusão,
Minha luz.
Meiga e santa comunhão,
Faz de mim o seu refrão.
Nosso amor!
Linda poesia em corpo de mulher,
Tem o no mundo, uma esperança tanta,
De fazer-se em tudo que quiser,
Noite, estrela, lua,
musas que jamais terão,
Nosso amor!
Meiga e santa comunhão,
Faz de mim o seu refrão.
Meiga e santa precisão,
Faz em mim, seu perdão.

Na verdade fiz apenas a letra,
a música ainda não se encaixou na letra,
se alguém gostar e musicar e só me falar.

CHUVA POESIA

Choveu lá em casa hoje, chove um mundo pela manhã, a água rápida, cai musicada, entre as brechas que o tempo inventa. É uma chuva que reverencia a hora e o espaço, sabe bem que o seu lugar não tem dono, afinal, as águas correm coração adentro. São águas sentidas, emoções reforçadas pelo ar que se rompe ante a queda livre das gotas saltitantes. A chuva é uma poesia recortada, milhares de amores que percorrem a imaginação do mundo, a chuva molha de paixão as flores que bailam no quintal de nossas casas. Lá estão as nuvens, verdadeiras orquestras da natureza, seus metais fortes, trovões intimidadores, largam o brado da esperança, lançam a fé que inunda o Rio que singra o otimismo, é mesmo a chuva que irradia a vida como alimento, que ergue nossos espíritos ávidos de companhia. Melhor não seria que os pingos, unidades de amor que a chuva cria,inundassem esse mar que chamamos carinhosamente de poesia.